Lo que el pasado esconde (Para el concurso de María Jesús Paradela. 3ª Entrega)

Estaba contenta, siempre que regresaba a casa su corazón era una fiesta. Serían apenas dos semanas, y siquiera le esperaba nadie en el pueblo costero que la vio crecer. A sus sesenta y tres años, hija única, viuda y sin hijos, toda su vida iba siempre en la maleta. Nadie le daba un abrazo de despedida en la estación de partida ni la bienvenida en el andén de llegada.  Pero la expectativa de poder ver amanecer en el mar desde su dormitorio durante quince días era lo bastante ilusionante como para olvidar su soledad; solo por eso conservaba aún aquella cochambrosa vivienda que los bravos ponientes lamían con sus olas varias veces al año. Le habían ofrecido una fortuna por ella, pero sin su casita de la playa ¿qué podría esperar con ilusión durante el duro invierno? Tuvo tiempo durante el largo trayecto de pensar en aquellos años, de recordar… Aquella fotografía que encontró por azar entre mil papeles, mientras buscaba las escrituras de la casa de sus padres… Una lágrima recorrió su mejilla al recordarlos. “¿Está sonriente gordita de la izquierda soy yo, mamá? ¿Dónde estoy? ¿Quiénes son esos niños y esa mujer?”, le preguntó a su madre ya senil. “No, esa fotografía nos la mandaron unos primos lejanos de los que hace muchos años no hemos vuelto a saber”, le contestó la anciana muy nerviosa. Supo que le mentía, ¿por qué? Aquella imagen le había traído confusos recuerdos de su más tierna infancia. Sí era ella, no sabía dónde ni con quién estaba, pero era ella, y tenía la seguridad de haber vivido ese momento, de haber subido a ese coche.

A medida que el tren frenaba su espíritu se aceleraba. Desde su asiento, el andén parecía un hormiguero; todo el mundo parecía tener prisa por comenzar la época estival, llevado por la inercia de los trajinosos meses de invierno. Un señor de buen porte, algo mayor que ella, sin soltar su maleta, se afanaba en buscar algo entre los pies de los transeúntes. Debía ser importante, porque a pesar de ser literalmente arrollado por bultos y viajeros, no desistía en su empeño. Con el tren ya parado, desde la ventanilla hacía señales al caballero; a su derecha, a un par de metros, un trocito de papel era arrastrado y pisoteado una y otra vez. No sabía por qué, pero estaba segura que eso era lo que buscaba el viajero. Fue inútil, ni siquiera pudo verle el rostro, que desde arriba quedaba completamente oculto bajo su elegante sombrero. Cuando consiguió bajar del vagón, se apresuró a coger el papel para entregárselo a su dueño, pero ya se había marchado.

De no haber sido porque no había sitio suficiente en el andén, hubiese caído de bruces contra el suelo. Era la misma fotografía que llevaba años guardada en su cartera. Había fantaseado tantas veces con la posibilidad de que aquellos niños y la señora que los acompañaba fueran algo suyo… Sabía que era adoptada, pero sus padres le dijeron que nunca conocieron su procedencia.

Lo que aún no sabía era que ese verano le esperaba algo más que los amaneceres en el mar. El muchacho de la fotografía que asomaba tímidamente al volante llevaba años buscándola, y la había encontrado.

Hasta el próximo domingo, espero.

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